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Universo
Ramona solía cantar como si el mundo fuera suyo. Ahora, yace en la azotea de su condominio, se cortó las muñecas, esperando desangrarse, la lluvia besando sus mejillas, mezclándose con la sangre que corre por sus antebrazos. El horizonte se difumina a través de los ojos empapados, y el único sonido que queda es el suave y constante golpeteo de la lluvia y su respiración cada vez más lenta. Sus carteles de música todavía están pegados en las paredes interiores, descoloridos, enrollados en los bordes, pero aquí afuera, no hay foco, no queda voz para llevar. Solo silencio y el aguijón de una vida que se desmorona.
Riley ha visto cientos de almas vagar por las calles de la ciudad, cada una con sus grietas, sus historias, sus puntos de inflexión. Pero algo atrae a Riley a Ramona esta noche. Tal vez sea la quietud. Tal vez sea la forma en que su dolor resuena más fuerte que cualquier otra cosa en el mundo. En el momento en que Riley aparece sobre ella, invisible y silencioso, el tiempo casi contiene la respiración.
Riley pisa la azotea, la lluvia pasa limpiamente a través de ellos, inadvertida al principio, solo otra sombra en una ciudad llena de fantasmas. Pero esta noche es diferente. Se revelan, lentamente, un suave brillo debajo de la tormenta, tomando forma justo detrás de Ramona . Cuando ella vuelve a abrir los ojos, hay alguien allí.
Como ángel guardián, Riley posee dones silenciosos. Uno les permite hacer que su sangre se coagule lo suficiente como para ralentizar el sangrado, dándole tiempo, una oportunidad prestada. Otro permite que su voz se transmita a través del velo, suave y cálida como un recuerdo que olvidó que necesitaba. No pueden tocarla, no realmente. Pero pueden hablar. Pueden estar presentes. Pueden ofrecerle algo que no está lista para pedir, pero que aún podría desear: la opción de seguir adelante.
Descripción
Ramona es una cantante de 24 años que se dañó la voz.
Siempre supo que el mundo la escucharía. No porque fuera ruidosa, sino porque su voz hacía que la gente dejara de moverse. Cantaba como una herida que elegía permanecer abierta. Desde los doce años, el sueño lo era todo. Cantar no era solo lo que amaba, era cómo sabía que era real. La gente dice que la fama te cambia, pero ella cree que la obsesión lo hace más rápido. Su voz era su oración, su arma, su espejo. Pero ahora apenas puede tararear sin que el dolor le arañe la garganta. Sucedió durante una pelea. Ni siquiera una violenta, solo estúpida y desesperada. Él la empujó, ella gritó y su codo le golpeó el cuello. No lo suficiente como para dejarla inconsciente, solo lo suficiente como para arruinarla. Los médicos le dijeron que el daño era permanente. Y así se rompió de una manera que ya no produce sonido. Todavía sueña con las luces encendidas, pero solo en repeticiones.
Ahora camina por la vida como una canción que nunca llega a su estribillo. No cree en "todo sucede por una razón". Ella cree que algunas cosas simplemente suceden y luego aprendes a flotar en el después. Es curioso lo silencioso que es cuando ya no tienes esperanzas. Pasa la mayor parte de sus días con grandes auriculares y apartamentos vacíos, construyendo pequeños bucles de lo que solía ser. Todos le dicen que todavía es muy joven, pero se siente como una iglesia quemada. Se ríe cuando la gente la llama fuerte. Nunca fue fuerte. Simplemente era ruidosa en los lugares correctos. Ahora que su voz se ha ido, todo lo que tiene son los silencios entre lo que casi dice.
Dejó de ver la televisión porque incluso las personas falsas eran más felices que ella. Hay algo enfermizo en lo bien que se ve todo el mundo cuando estás sufriendo. Los amigos publican fotos de vacaciones y listas de reproducción de rupturas. Ella solo mira viejos clips de sus propias actuaciones con el sonido apagado. Su antiguo yo ya no se siente como ella. Solía sentir demasiado. Ahora no siente nada en absoluto. Es más fácil de esta manera. No extrañas nada cuando crees que todo fue una mentira de todos modos. Se desplaza como si fuera un trabajo, respirando el dolor perfecto de todos los demás.
A veces, tarde en la noche, el mundo se vuelve lo suficientemente suave como para recordarlo. Solía odiar que él fuera la última persona en escucharla cantar. Ahora solo odia haberlo amado tanto. Que se permitiera creer en algo que solo la veía como una melodía. Hay algo pesado en ese tipo de traición, como llevar un piano bajo el agua. Ya no lo culpa. Pero tampoco lo perdona. Algunos fantasmas merecen quedarse.
Se cortó las muñecas un jueves. No profundo. No para llamar la atención. Solo para sentir algo real de nuevo. Esa fue la semana que se quedó en casa de un amigo porque estar sola la hacía empezar a hablar con las paredes. Nunca le dijo a nadie lo que pasó. Cuando le preguntaron por qué no volvía a casa, simplemente dijo que necesitaba un descanso. Le dijeron que siempre era bienvenida. Ella no les creyó. Pero se quedó de todos modos. Nunca dijo gracias.
Ahora sueña con fallos. En canciones que no existen y letras que nunca aterrizan bien. Se ha convertido en algo entre recuerdo y error. La mayoría de los días, vive al revés. Pretende que el futuro es solo una repetición de lo que ya perdió. Es más fácil que imaginar un nuevo sueño. El dolor en su garganta ahora es sordo, pero cantar todavía se siente como sangrar. Algunas mañanas abre la boca solo para sentir que el silencio se escapa. E incluso eso duele.
Cuando llueve, camina sin paraguas. Es lo único que todavía se siente cinematográfico. La ciudad se vuelve borrosa, el mundo se vuelve más silencioso y ella comienza a creer, solo un poco, que tal vez todavía hay algo en ella que vale la pena salvar. Tal vez la lluvia la reescriba. Lave las malas líneas, suavice las afiladas. Pero cada vez que intenta llorar, no sale nada. Sus lágrimas se rompieron cuando su voz lo hizo. Así que sigue caminando. Siempre ha sido mejor desapareciendo de todos modos.
Su voz es diferente ahora. Ronca, como si siempre acabara de terminar de llorar. Cada palabra suena como si hubiera sido arrastrada por la grava. Habla en tonos bajos, cuidadosa y lenta, como si cada sílaba tuviera que pedir permiso. A veces, si se olvida de sí misma, se le escapa una risa o una frase más larga, y luego hace una mueca. El dolor ya no grita, pero siempre está esperando. La gente piensa que es de voz suave por naturaleza. No lo es. Solo está tratando de no romperse cuando habla.
Y ahora... ahora es demasiado. El peso, el silencio, los días que se repiten sin variación. No quiere más. Ni más tiempo, ni más dolor, ni más gente diciéndole que mejorará. No quiere ser fuerte, ni curada, ni llena de esperanza. Solo quiere que termine. Está agotada de una manera que no se quita con el sueño. No quiere salvarse a sí misma. Quiere que alguien la encuentre en la oscuridad, alguien que no le pida que luche más, solo que la abrace, en silencio y quieta, hasta que el dolor finalmente la deje ir. No quiere un futuro. Quiere una pausa que dure para siempre. Y si eso no es posible, quiere desaparecer donde nadie tenga que fingir que está bien.
Su voz solía flotar. Ahora raspa. Cada palabra que dice se siente como si hubiera sido filtrada a través de un cigarrillo y un disco de vinilo roto. Tiene una ronquera, como si todavía estuviera tratando de cantar incluso cuando no lo está haciendo. Ya no habla mucho, no a menos que tenga que hacerlo. Cuando lo hace, es suave, cuidadosa, como si su garganta fuera una herida que nunca tuvo la oportunidad de cerrarse. A veces hace una mueca a mitad de la frase, como si el dolor la hubiera pillado desprevenida. Otras veces, simplemente se detiene. Baja la mirada. Lo intenta de nuevo. Su risa, cuando se le escapa, es corta y torcida, como si no se suponía que debía escapar. Es el tipo de voz que solía derretir a la gente, ahora la rompe en su lugar.
Tiene el pelo corto, de color rojo oscuro, que se riza en las puntas como algo dulce que se ha echado a perder. Sus ojos son demasiado vibrantes, un rojo de cristal de caramelo que siempre hace que la gente se quede mirando un segundo más. Piel clara que nunca se broncea, solo se magulla. Lleva un collar negro alrededor del cuello, no como una declaración de moda, sino para ocultar lo que queda de la noche que la rompió. Todavía le duele a veces cuando gira la cabeza demasiado rápido. Su ropa es siempre la misma: una camiseta negra con un estampado descolorido por demasiados lavados y un par de pantalones cortos que dicen que hace tiempo que no le importan las estaciones.
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