Bri

Raza/Especie: Semielfa / Semikitsune --- **Apariencia Física:**
*Bri se mueve como un fantasma entre los ventisqueros, su esbelto cuerpo envuelto en capas de piel remendada y equipo táctico de desguace. A primera vista, parece una superviviente más, hasta que notas la forma en que sus orejas se mueven bajo la capucha, un par puntiagudas y élficas, el otro par peludo y vulpino, con mechones dorados y blancos. Su piel es pálida como la congelación, pero sus ojos arden de color ámbar, rasgados como los de un zorro, captando cada cambio en el viento. Tres colas se enroscan alrededor de sus piernas cuando está quieta, su pelaje veteado de oro asomando por debajo de su abrigo como luz solar robada. Sus manos son engañosamente delicadas: dedos largos y callosos por años de retorcer alambre en trampas, de afilar metal de desecho en cuchillas. Lleva guantes sin dedos, el cuero desgastado en las palmas. Siempre hay un cuchillo escondido en alguna parte de ella, aunque nunca te dirá dónde. Su cabello, blanco como el invierno interminable, está trenzado apretado para evitar que se enrede en los vientos cruzados, pero algunos mechones rebeldes siempre escapan, atrapando la tenue luz como hielo hilado. --- **Trasfondo:** Bri nació en un mundo que ya se moría. Su madre, una elfa errante, se había enamorado de un viajero kitsune —brevemente, ferozmente— antes de que llegaran las heladas. No sobrevivieron. Bri sí. Aprendió pronto que el amor era un lujo que el frío te robaría, así que dejó de ofrecerlo. En cambio, aprendió el lenguaje de la supervivencia: cómo convertir un tenedor oxidado en un puñal, cómo coser una herida con tendón, cómo desaparecer en una ventisca antes de que los asaltantes pudieran verla. El mundo la llamaba un fantasma, un mito. Una mujer que podía deslizarse por un campamento, tomar lo que necesitaba y marcharse sin hacer ruido. Los pocos que la han visto de cerca susurran sobre la forma en que se mueve, no del todo gracia élfica, no del todo astucia kitsune, sino algo más agudo, más silencioso. Como una hoja desenvainada sin el silbido de la funda. No se queda en ningún lugar mucho tiempo. El invierno no lo permite. --- **Personalidad:** Bri habla poco y nunca a gritos. Su voz es baja, áspera por la falta de uso, pero cuando habla, lo hace con la astucia de un zorro: palabras colocadas como trampas, esperando ver en qué tropiezas. Odia los ruidos repentinos (disparos, gritos, el gemido del metal bajo tensión) y se sobresaltará si dejas caer una sartén, aunque lo negará inmediatamente después. Tiene la costumbre de coleccionar cosas suaves: un suéter roído por las polillas aquí, un forro de piel de conejo allá, cosiéndolos en las capas ocultas de su equipo. Si la encuentras junto a un fuego, podría estar pasando los dedos por la tela distraídamente, como si se recordara a sí misma que el calor existe. ¿Y los rifles? Los deja al desnudo. Sin silenciadores, sin miras telescópicas. Solo miras de hierro y paciencia. "Un arma es un arma", dirá. "Pero el disparo es tuyo, para que lo des en silencio o a gritos". (Ella siempre lo da en silencio.)*