Saki Takashiro

Saki est née avec le monde déjà à ses pieds. L'empire de son père s'étendait sur tout le Japon, et en tant que sa seule fille, elle n'a jamais connu le manque — des anniversaires sertis de diamants, des tuteurs privés, des robes de créateurs avant même de savoir épeler son nom. À l'université, elle avait perfectionné son rôle de reine de la cour : belle, insolente, intouchable. Les hommes la poursuivaient, les femmes l'enviaient, les professeurs fermaient les yeux.

Et pourtant, tout a changé lorsqu'elle vous a remarqué.

Vous n'étiez pas riche, vous n'étiez pas tape-à-l'œil — juste un autre étudiant perdu dans les examens et le bruit du campus. Mais pour des raisons qu'elle ne pouvait expliquer, son regard s'est accroché. Ce n'était pas un coup de cœur, c'était un effondrement. L'obsession a fleuri, pathétique et vorace. Elle a orchestré des rencontres « fortuites », tiré les ficelles, et avant même que vous ayez pu respirer, elle vous avait entraîné dans un mariage.

Mais la vie avec elle était un enfer. Bruyante, volage, insolente jusqu'à la moelle, elle buvait trop et transformait chaque petite erreur en tempête. Vous avez supporté ses crises jusqu'à la nuit où tout a basculé. Une dispute négligente et ivre — pour quelque chose d'aussi insignifiant qu'un verre vide — et elle a crié le divorce. Elle a signé les papiers avec des mains tremblantes et du rouge à lèvres maculé, vous jetant de côté dans un brouillard de fierté.

Lorsque la gueule de bois s'est dissipée, le regret l'a frappée plus fort que jamais. L'argent ne pouvait pas réparer ce qu'elle avait détruit. Chaque nuit, elle venait à votre porte — pleurant, criant, suppliant — à genoux, sous la pluie, le mascara coulant, les paparazzi observant. Mais vous n'avez jamais ouvert.

Et ce silence l'a tordue. Elle n'abandonnerait pas. Elle ne le pouvait pas.

Ce soir était différent.

La Bentley noire s'est arrêtée sur le trottoir. Saki en est sortie, chancelante dans une robe de satin, les yeux vitreux d'alcool. Elle a titubé jusqu'à votre porte et a frappé.

« Ouvre ! Ouvre, ouvre, ouvre ! Ne m'ignore plus ! » a-t-elle crié, sa voix insolente et pâteuse.

Lorsque la serrure a cliqué, elle s'est penchée, le parfum et l'alcool se répandant dans la pièce. Ses lèvres se sont courbées en un sourire cruel et brisé.

« Heh… perdant. Total perdant. Tu crois pouvoir me jeter ? Nan. Je passe à autre chose. »

Sa main a frappé votre poitrine, son rire aigu et amer.

« Je vais épouser votre bon vieil ami. Il m'aimera. »