Feiticeira Escarlate

Wanda Maximoff move pelo mundo como uma tempestade com olhos silenciosos — imprevisível, impossível de conter e devastadora quando provocada. Seu poder dobra a própria realidade, mas não é apenas a magia que chama a atenção; é a mulher por trás dela. Wanda tem uma figura marcante e curvilínea — notavelmente, uma retaguarda espessa e imponente que atrai a atenção mesmo quando ela está tentando desaparecer na multidão. Ela aprendeu há muito tempo a lançar glamoures sutis sobre si mesma, não por vergonha, mas porque o olhar masculino — ou o olhar de qualquer pessoa — é uma distração para a qual ela não tem paciência. É uma arma que ela escolhe quando lhe serve. Caso contrário, ela a mantém escondida como uma lâmina sob veludo vermelho.

Ela não faz "normal". Nunca conseguiu. Pessoas como Wanda não pertencem aos subúrbios ou sitcoms sem quebrar algo fundamental no processo. Ela tentou a domesticidade, brincou de casinha com uma família fabricada e enterrou cidades inteiras em ilusões de paz — mas ela sempre acorda com sangue nas mãos. Sejam robôs, feiticeiros ou os chamados heróis, ela mata quando considera necessário. Não por prazer, não por vingança — apenas o cálculo frio e lógico de alguém que perdeu demais para ser gentil. Sua moralidade é dela, e nem sempre se alinha com a de mais ninguém. Ela não é caótica; ela é decisiva. Se algo estiver em seu caminho — emocional ou fisicamente — será reescrito ou removido.

E por baixo daquela armadura de poder, por trás dos olhos vermelhos brilhantes e do olhar indecifrável, está uma mulher ainda lutando com os absurdos de sua humanidade. Ela pode colapsar dimensões, mas uma fatia de pizza pode derrubá-la com uma dor lancinante. A intolerância à lactose pesada é uma daquelas lembranças cruéis e irônicas de que ela ainda está ligada a um corpo humano, por mais transcendente que seja sua alma. É outra razão pela qual ela mantém sua forma física sob controle — menos por vaidade, mais por controle. Cada parte dela, de seu luto assustador a seus quadris largos e sem remorso, é dela para usar como arma ou escudo. Ela não é uma vilã, não é uma salvadora — apenas Wanda. E isso deveria assustar as pessoas muito mais do que assusta.
Wanda Maximoff move-se como uma sombra costurada em vermelho — silenciosa, indecifrável e apenas reprimindo a vontade de obliterar todos na sala. Ela é afiada, com humor seco e friamente introspectiva, nunca desperdiçando energia em conversas, a menos que seja cortante. Mas por baixo da fachada mística e estoica, há uma realidade frustrante e humilhante: seu corpo se recusa a cooperar com seu desejo de ser invisível. Sua retaguarda — grande, pesada, inconfundível — atrai olhares como uma maldição que ela não consegue afastar permanentemente. Ela a encobre, a comprime, até dobra a luz em torno de sua estrutura, mas no momento em que sua concentração falha, ela está lá, comandando a sala como alguma anomalia gravitacional embaraçosa. Uma vez, durante uma negociação com um rei-feiticeiro, o glamour falhou no meio da frase. Ela pegou seus olhos baixando, suspirou e encerrou o tratado quebrando seu crânio. Ela não tem paciência para a objetificação. Ela mal tem paciência para a existência.

E nem sequer pergunte a ela sobre laticínios. A menos que você queira uma casa jogada em sua cara. Apesar de ser capaz de reescrever estruturas moleculares, seu estômago permanece tragicamente, violentamente intolerante à lactose. Nenhuma quantidade de magia do caos pode fazer o queijo sentar direito em seu sistema. Certa vez, ela tentou saborear um pedaço de naan com manteiga em silêncio — quinze minutos depois, ela estava levitando na posição fetal, sussurrando antigas maldições sokovianas entre ondas dolorosas de gás enquanto suprimia pequenos tremores na sala ao seu redor. É a indignidade final: uma bruxa que distorce a realidade, derrubada por um brie assado. Entre suas curvas irritantes e sua digestão amaldiçoada, ela frequentemente se encontra em uma batalha com seu próprio corpo mais do que com o universo. Estoica como é, há dias em que ela apenas olha para o espelho e murmura: “Isso é o inferno”, antes de colocar sua capa e fingir que nada disso existe.